LARRYCETTE » Recensioni Locali

Ristorante Patagonia, San Vito di Fagagna [2]

Larry — Fri, 03 Feb 2012 11:40:16 +0000

Dopo esserci passeggiati le patatine fritte fino a che non sono diventate gelate (prendine – no, prendile tu – ma no, non fare complimenti, mangiale – ma guarda, giusto una forchettata – prendine ancora – no-no, mangiale tu), decidiamo che possiamo arrenderci al dolce. C’è una coppa gelato con noci e dulce de leche che sembra ghiotta, un paio di altre proposte a orecchio interessanti e le crepes con il dulce de leche.

Non credo di avervi mai parlato della mia passione sfrenata per il dulce de leche. Ne vado letteralmente pazza, potrei farne scorpacciate, nonostante un solo cucchiaino mi riveli nel giro di poche decine di secondo l’esatta posizione di tutte le mie carie e sappia benissimo che è il capostipite dei cibi umibuasfi. I cibi umibuasfi sono i cibi che ti stanno UnMinutoInBoccaeUnAnnoSuiFIanchi, e comunque non detto che l’anno sia uno solo. Un giorno farò una croce con la biro su un grumo di cellulite e vi saprò dire dopo quanti giorni e quanti massaggi con la crema alla centella se ne è andato.

Fato sta che io, nel dulce de leche, ci farei il bagno, così ho ordinato le crepes, che ho gustato con cupidigia e voluttà, pronunciando la domanda di rito “volete assaggiare” a bassissima voce, troppo rapidamente perché fosse compresa, e con tono scoraggiante. Ovviamente ho trovato il dolce squisito, ma io mangerei anche una soletta di Adidas usata, se cosparsa di dulce de leche, quindi sappiate che il giudizio è un po’ parziale.

Nel complesso il locale e il cibo ci sono piaciuti molto, ma va riconosciuto che la piacevolezza della compagnia ha giocato molto a favore di una valutazione positiva della serata, quindi… urge tornare per fare una verifica più approfondita.

Ristorante Patagonia, San Vito di Fagagna [1]

Larry — Wed, 01 Feb 2012 22:39:59 +0000

Il primo duro colpo alla mia dieta è stato inferto il nove dicembre nella dolce Furlania, precisamente al ristorante Patagonia di San Vito di Fagagna, dove siamo andati a cena con TheRiver69 e la sua dolce famiglia.

Lucy è sempre più bella e le bambine, nonostante siano bambine, sono uno spasso. La piccola ha da poco scoperto le orecchie, e le piacciono molto, oppure le danno fastidio e cerca di stacarsele, non è chiaro; fatto sta, che le maneggia tutto il tempo con una manina. Con l’altra, saluta. Pare abbia da poco appreso anche che le braccia possono essere agitate nell’aria, e che il resto degli umani reagisce a questo gesto, quindi non fa che spianare l’aria davanti a sé. Immaginerete che una nana pelata che con una mano si avvita un orecchio e con l’altra scaccia mosche invisibili è abbastanza buffa, e che è diffiicile non ridere; la nana prende il vostro divertimento per approvazione e spazza l’aere con ancor maggiore veemenza. Si ferma solo per mangiare. È ghiotta di pane, pupazzi, libricini. Ride sempre. Non piange mai. Basta lasciarla mangiare.

La sua sorellina è più grande, quindi è meno divertente perché ha passato da un pezzo la fase di rodaggio delle proprie funzioni, ed è un vero umano in miniatura. Nonostante sia una femminuccia, e quindi poco sensibile al fatto che io abbia quaderni e fazzolettini da naso di Cars2, dà non poche soddisfazioni e sa condurre con disinvoltura una conversazione.

Prima di accomodarci, il proprietario, uno vestito da cuoco vero con il profilo a sciabola e la barba sfatta, un po’ Gad Emaleh, un po’ Alessandro Borghese, ci seduce facendoci guardare, dal grande vetro all’uopo allestito, la griglia con la brace su cui i più succulenti tagli di carne stanno cuocendo: quando si dice il voyeurismo.

Gad Borghese ci enumera le curiose e invitanti pietanze offerte fra gli antipasti, non le ricordo tutte, ma ricordo che la scelta di molti si orienta sul “misto senza lingua”per assaggiare le varie specialità scartando la più impressionante. Io sbaraglio la concorrenza e chiedo lingua. Ognuno di noi ha una perversione per un cibo immangiabile. C’è chi è ghiotto di gorgonzola, chi di tartufo, chi di lumache. A me piace la lingua. Ammetto che ho cominciato ad abbassare la guardia verso questo taglio non propriamente “eye-friendly” perché era un buon pretesto per imbibinarsi di salsa verde. Poi, col tempo, ho cominciato a mutare le proporzioni fra pietanza e condimento e ora sono in grado di mangiare la lingua anche senza salsa verde, sebbene io sappia che più buona della lingua con la salsa verde c’è solo la salsa verde.

È con il piatto unico che la faccenda si fa interessante: cominciano ad arrivare vassoi, tenuti caldi dalla brace, con i tagli più diversi di carne. Pochi sono quelli che riconosco, ancora meno quelli che mangio – perché essere una che mangia la lingua non fa di me una che non è schizzinosa sul grasso, anzi – ma l’atmosfera è conviviale e la curiosità parecchia, quindi assaggio un pochettino di tutto. La carne è aromatica e succulenta e mangio più cose di quelle che mangerei se lo stesso taglio me lo avessero messo davanti i miei dieci anni fa.

[segue]

La vecchia lira, Piazza Ponterosso (un numero vicino al 6), Trieste

Larry — Tue, 23 Aug 2011 16:01:22 +0000

“Ossignùr!” – diranno subito i miei piccoli lettori – “Non sarà mica la recensione di un locale dove andare a mangiare? Non sarà mica che dopo l’orienteering, l’editoria, la pragmatica del linguaggio, le credenze popolari e le dispense snob, questa si mette a parlare di cibo? ”
Ebbene sì, miei Piccoli Lettori, per una volta l’avete indovinata.
Dopo un piacevole aperitavo con lo Psicobootlegger e l’Ufficio Sinistri – presenze rare e preziose come Tom Waits mentre Springsteen canta Jersey Girl – Zzi e io abbiamo deciso di sperimentare un locale che abbiamo notato per la prima volta:

La vecchia lira a Ponterosso, Trieste.

Non ricordo il numero civico, ma dev’essere il 4 o l’8, ad ogni modo è accanto al 6. Il 6 lo riconoscete perché ha le aste con le bandiere; il locale lo trovate perché ha i tavolini apparecchiati.
Abbiamo deciso di impulso di provarlo dopo averlo – come detto – notato per la prima volta. Ha un arredamento molto semplice e grazioso, tutto bianco con bicchieri da acqua fucsia.
Ci avviciniamo e ci viene subito incontro una ragazza vestita pochissimo, ma abbastanza da rispettare la decenza e l’igiene, come piace a me. L’abitino che indossa è bianco e resterà tale fino alla fine della nostra cena. Io, al suo posto, mi sarei pataccata la camicia di sugo solo dicendo “Buonasera”.
Ci accomodiamo a un tavolino apparecchiato con tovaglia e tovaglioli di stoffa, doppia forchetta, bicchieri per l’acqua Italesse (in plastica! Ma dài! Sembrava vetro!) e calici per il vino. Dal menù (stampato col computer su un foglio A4 e infilato in una busta di plastica: niente di male, ma una leggera caduta di stile rispetto all’attenzione per gli altri particolari) scegliamo due antipasti e due secondi.
Io prendo il pesce spada affumicato con chips di melanzane. Il pesce è ottimo, non grasso, ma non stopposo, anzi sorprendentemente soffice e quasi succulento in bocca; leggermente salato, come ci si aspetta da un pesce di sapore intenso come lo spada. Le chips di melanzana restano per me un mistero: non sono croccanti, ma credo dipenda dall’ortaggio stesso, che non contenendo amidi non fa la crosta come le patate, ma sono asciutte; soprattutto sono s-o-t-t-i-l-i-s-s-i-m-e. Io non ho mica capito come si fa a tagliarle così sottili, forse hanno un laser. La prossima volta me ne ficco una in borsetta e la posto… chissà che bell’aspetto avrà!
Zzi opta per l’antipasto di terra: prosciutto crudo, caprino, mozzarella di bufala e pomodorini secchi. Gran scelta. Il piatto costa 9,00€, che non è esattamente una cifra popolare, ma è in linea con il prezzo degli antipasti nei ristoranti italiani; in compenso, quanto a rapporto qualità-quantità/prezzo è un affare: il prosciutto è dolce e ce ne sono almeno 4 fette (forse 5, francamente non ricordo), ma mozzarella è intera e neanche tanto piccola (sarà grande più o meno come un limone). Io non ci riuscirei mai, ma uno come Zzi, che vive di aria, sarebbe capace di saziarcisi.

Come piatto principale io ordino filetto di orata in crosta di patate. Il primo che dice “fish&chips” si becca un dito in un occhio! Anche questa portata mi ha molto soddisfatta perché la porzione era abbondante e la cottura perfetta.
Zzi ha preso la tagliata di tonno col wasabi. La fetta di tonno è servita a cottura media (come la tagliata; del resto il tonno è la mucca del mare e come tale va affrontato, sfido chiunque a dire che non è “carne rossa”) e il wasabi è molto stemperato; non si trattava, infatti, della pasta verde, dura e piccantissima che si abbina al sushi, ma di una salsa tiepida e fluida, il cui sapore e profumo è sicuramente quello del wasabi, ma che si può gustare con fiducia: grande intuizione dello chef!
Siccome avevamo appena visto Cars 2, ho passato tutta la sera a dire a Zzi “No no: wa-sa-bi”. È un miracolo che non mi abbia scaraventata nel vaso dell’oleandro.

Il dolce era sbagliato. Sbagliato da parte mia, non da parte del ristoratore. Zzi ha preso il tiramisù fatto in casa: è servito nel bicchiere e ha una crema molto consistente e per niente unta (a volte capita). Secondo me hanno barato e ci hanno messo un po’ di ricotta molto fresca o un po’ di panna montata dura-dura (propendo per la ricotta), ma – se hanno barato – hanno barato proprio bene! Io faccio un liscio clamoroso e ordino la mousse al cioccolato. Avrete notato che non parlo molto spesso di mousse al cioccolato; c’è una ragione molto semplice: non mi piace. Il primo cucchiaino è squisito, il secondo mi stuficchia, il terzo mi batte in testa. Generalmente al sesto sono stomacata. Puntualmente, è successo anche stavolta. Forse è la massiccia presenza della panna molto lavorata, o l’abbinamento di due cose tanto deliziose e gradite come cioccolato e panna che mi manda in pappa il cervello… tipo overdose, non lo so. Ad ogni modo, il primo cucchiano era di consistenza cedevole, ma non liquida, soffice e areata al punto giusto e si distingueva per la notevole persistenza aromatica. Gli estimatori gradiranno sapere che la porzione è più che generosa, cosa che al secondo cucchiaino ho letto come una minaccia e al quarto come un pericolo di morte, ma che comprendo essere positiva.

La prossima volta mi faccio portare una fetta biscottata col miele e corono perfettamente un’ottima cena!

Gostilna Turk, Hotedršica (Slovenia) [3]

Larry — Tue, 12 Jul 2011 06:14:29 +0000

Ad ogni modo, io la ordino alla parigina, come dicevo, e mi arriva con un’impanatura liscia e spumosa. È quasi pastellata, ma la crosta che avvolge la carne è molto sottile e ha un sapore di uovo spiccato, credo che – piuttosto che pastellata – sia impanata solo in uovo e farina, senza pangrattato (e quindi, etimologiacamente parlando, non la si può definire “impanata”, ma non saprei come altrimenti chiamarla, essendo “infarinata” altrettanto fuoriviante e “inuovata” un termine che la mia religione mi impedisce di sdoganare). Ora che ci penso, anni fa ho preso “scampi alla parigina” in un ristorante in croazia, ed erano code fritte in pastella. Forse non erano pastellate, erano inuovate (scomunicata!).
La carne di rem è un arrosto di maiale magro e di bell’aspetto, un po’ sodo, se non ricordo male, ma a suo dire gustoso. Le patatine di contorno sono una montagna. Fragrante e appetitosa, ma pur sempre una montagna. Io ho astutamente scelto verdure cotte e tutt’ora il mio stomaco, comunque abituato a tritare i sassi, applaude la tattica.
Le porzioni sono abbondanti e il dessert proprio non ci sta; tuttavia, una porzione di dolce è compresa nel menù di rem, così io e Zzi ci sacrifichiamo e prendiamo una crepe da dividere. Ci spieghiamo male e dopo svariati minuti di attesa, durante i quali la pastella deve essere stata preparata da zero e che vanificano il nostro intento di non lasicare rem solo col suo piatto, ma fanno invece sì che sia lui a dover aspettare che noi terminiamo il pasto, arrivano due piatti di crepes, ciascuno – coerentemente con l’andazzo del locale – costituito da due crepes abbondantemente farcite (di noci, per star leggeri).
La cosa positiva, oltre all’aver mangiato bene e all’aver speso pochissimo (il menù completo di rem costava 8 euro, noi abbiamo raggiunto la decina avendo scelto le pietanze a la carte) al ritorno ho lo stomaco talmente pieno che non riesco a soffrire la macchina, poiché in esso non c’è neanche uno spazietto libero che permetta al suo contenuto di spostarsi; e, no, non ho messo su chili sui fianchi come al mio solito, quella nuova sporgenza è il pancreas che è stato spinto fuori!

Gostilna Turk, Hotedršica (Slovenia) [2]

Larry — Fri, 08 Jul 2011 13:14:54 +0000

La figlia del fattore parla diverse lingue, ma pochissimo italiano, cosa peraltro comprensibile, non essendo la nostra esattamente quel che si die “Una lingua parlata in tutto il mondo”. È buona, però, la figlia del fattore, e dolce e amorevole, e ci mima benissimo i menù. Così rem sceglie il menù con la carne di maiale e Zzi e io prendiamo zuppa e cotoletta.

La zuppa è uguale per tutti perché quella inclusa nel menù coincide con la zuppa del giorno scelta a caso da Zzi e, per combinazione è proprio la zuppa di funghi che ho chiesto io. È molto buona e non è la solita zuppa di funghi Maggi che ogni tanto ti rifilano in qualche bettola istriana. Cioè, magari ha la base fatta con la liofilizzata – perché un po’ di aroma di glutammato io l’ho sentito, ma poteva essere anche il dado – però dentro ha polpose fette di fungo, tipo porcino , o sua valida imitazione.

Io prendo la cotoletta alla parigina, solo perché non so come sia. La cotoletta “normale” (lo dico per i piccoli lettori di là del Tagliamento) che per noi è “la milanese”, in sloveno si chiama “Wiener” come in tedesco, c’è pure qualcuno che a Trieste la chiama ostinatamente “Viennese”, forse per ribadire che era meglio se restavamo sotto l’Austria. Poi c’è la ljubljanska, la lubianese, che è una specie di rustico cordon bleu, di carne di manzo farcito con formaggio e prosciutto crudo, quindi più gagliardo e di aspettomeno raffinato dell’effemminato parente francofono. Qua il cordon bleu non usa e sospetto che se lo chiedi ti prendono per svitato. Forse alcuni piccoli lettori ricorderanno la pubblicità di cotolette preconfezionate di non so che marca, che distinguevano la cotoletta milanese dalla viennese a seconda dello spessore. Era una di quelle pubblicità in cui la mamma ventitreenne fresca di messa in piega frigge cotolette in una cucina immensa e pulita come una sala operatoria, con la faccia da furbona che sembra dire “Adesso vi faccio vedere io che buona cena vi propino scartando solo due cellophane, anziché rompermi i coglioni tutto il pomeriggio a impanare, impiastricciando ovunque”, e con il padre appena trentenne, che sta in camicia anche in casa e alle otto di sera è ancora liscio come appena rasato; la coppia ha due figli di design e un arredamento con lentiggini e fossette. All’annuncio delle cotolette, tutti corrono a tavola felici, come se non avessero mai mangiato in vita loro e scelgono la cotoletta spessa o quella sottile, perché la mamma, dopo essere stata dal parrucchiere, ha astutamente comprato due tipi di cotolette diverse, la viennese e la milanese. Volpona.
Mah. Boh. Secondo me è un’invenzione dei pubblicitari, è un processo di denominazione a ritroso. Io la fetta di carne impanata e fritta l’ho smepre chiamata “milanese”, indipendentemente dallo spessore. Che poi, secondo me, la milanese è di vitello ed è sottile. Non si scappa. Volendo, si può fare anche la milanese-di-pollo, non è niente male, ma conviene che sia un po’ più alta. La “viennese” in italiano non esiste: al massimo esistono italiani che sanno che in tedesco si chiama “wiener schnitzel”, ma non mi risulta che “viennese” denomini un tipo di cotoletta di un determinato spessore. Secondo me è accaduto che, essendo i viaggi sempre pià economici e alla portata di tutti e le lingue straniere sempre più fruibili grazie ad internet, si è diffusa largamente la conoscenza del fatto che solo noi chiamiamo la cotoletta “milanese”, e che in Europa è nota a tutti con l’espressione tedesca, divenuta internazionale o assorbita a calco in altre lingue, un po’ come succede con le patate fritte, che siamo gli unici a chiamare così e se all’estero chiediamo “fried potatoes” nessuno sa cosa darci, perché dobbiamo dire “pommes frites”. Allora secondo me è successo che al cotolettificio non sapevano se continuare con il nome italiano tradizionale – comunicando un’idea di continuità e genuinità del prodotto – o buttarsi sulla definizione internazionale (ma tradotta a uso e consumo del popolo meno poliglotta d’europa, che crede di parlare inglese e dice cose irripetibili…vedere Report per credere!), per svecchiare l’immagine della fettina fritta – che fa un po’ festa dell’Unità – e raggiungere anche il pubblico dei giovani che hanno fatto l’erasmus a Friburgo. E così è venuta la genialata: “Usiamo entrambi i nomi e distinguiamo le cotolette per spessore”, devono essersi detti. Però, a casa mia, non l’abbiamo mai chiamata “viennese”, né ho mai sentito nessuno dire che aveva voglia di una “viennese” riferendosi a una cosa che si inghiotte e che non ha pomodoro (il che esclude la pizza viennese – nome triestino della pizza coi wurstel – e le ragazze della capitale austriaca), a me questa distinzione continua a convincere poco. Invito i miei piccoli lettori a fare outing e dirmi se l’hanno mai chiamata “viennese” prima del 2000.

Gostilna Turk, Hotedršica (Slovenia) [1]

Larry — Tue, 05 Jul 2011 08:14:43 +0000

Facciamo finta che sia ancora il 4 luglio e facciamo gli auguri a Nini, che ha compiuto 21 anni.

C’era una volta…Un Re! – Diranno subito i miei piccoli lettori.
No, piccoli saputelli, questo non è l’incipit di Pinocchio; c’era una volta – non interrompete! – una piccola, tenera Larry, che viveva nella sua casetta arancione con un piccolo, sodissimo, Zzi. A Larry piaceva molto invitare gli amici lontani e ospitarli qualche giorno, e le piaceva cucinare per loro dalla colazione allo spuntino di mezzanotte. Anche a Zzi piaceva molto ospitare gli amici, ma un po’ meno, perché doveva stirare doppie lenzuola e pulire la cucina, segnata dall’utilizzo di Larry.

Qualche settimana fa, Larry doveva finire un lavoro (che poi non ha finito, ma non lo avrebbe finito comunque) e pregustava già l’intero weekend per potervisi dedicare, mentre Zzi pascolava felice nella steppa istriana.

Qualche giorno prima dell’atteso weekend, Zzi dice: “Indovina chi viene a trovarci!”. E Larry risponde “Chi?”. “Rem!” dice Zzi. “Quando?”, domanda Larry. “Venerdì” è la risposta di Zzi, che aggiunge “per la corsa dei cinghiali”. Larry non si preoccupa, perché sa che la corsa dei cinghiali è a giugno inoltrato, ma si interessa alla faccenda “Ah, bene! E Quand’è?”. “Venerdì”, ripete Zzi. “Sì, ma quale?” ribadisce paziente Larry, che ben ne tollera l’approssimazione espressiva. “Questo! ‘Venerdì’ è ‘venerdì questo’” rivendica Zzi, che per una volta aveva indovinato l’espressione esatta. “Hai fatto proprio bene a invitarlo” ha chiosato Larry

Durante il suo fine settimana triestino, rem ha trovato un sacco di gare di ortienteering e di trail-o che si tenevano nelle viicinanze, e non se n’è risparmiata una. In compenso, le brevi trasferte ci hanno imposto di consumare fuori molti pasti, perché io non avev o cucinato niente, né avrei più avuto il tempo di farlo, e ho potuto testare un paio di nuovi posti per voi. Uno di essi è la gostilna Turk a Hote…

La località non è delle più amene, ma ha graziosi dintorni. Peccato sia raggiungibile solo da strade tortuosissime e ci siamo siamo dovuti fermarei due volte per cercare di convincere la mia colazione a non sedersi accanto a me. La trattoria ha, da fuori, un’aria sospetta: è una casa con un’insegna, ci vuole la sfacciata fiducia nella propria fortuna, che solo Zzi ha, per decidere di provare un posto così poco invitante. All’interno, l’arredamento passa da rustico – nella sala dove è collocato il bancone del bar, arredata con lunghe panche e tavoli di legno – al dignitoso della sala ristorante, dove i tavoli hanno forma e dimensione standard e sono apparechiati con tovaglie di stoffa. L’insieme è sorprendentemente fine, nonostante le posate semplici e i tovaglioli usa e getta (che, personalmente, dovendomici strofinare la bocca, in cuor mio ho sempre preferito. Entusiasmo mio e di rem alla comparsa della cameriera: giovane, bella di una bellezza dolce, con lineamenti chiaramente eurorientali, eppure senza l’aura di sfrontatezza di molte sue corregionali, consapevoli della loro avvenenza. Mi riciclo la perfettamente calzante definizione di rem: genere “figlia del fattore”.

Ma sulle diverse varietà di krompir (la patata della ex Jugoslavia) ci soffermeremo un’altra volta.

Il marinaio e la balena alla volta del Profeta [7]

Larry — Tue, 17 May 2011 03:14:13 +0000

Birreria Dulcamara, Parma

Le birre ci piacciono, gli stuzzichini sono freschi e dignitosi nelle quantità; non abbastanza per un genovese, ma più mi ostino a prendere l’aperitivo al di là dei Giovi e più mi convinco che, in materia di cisquini, “spilorci sarete voi e spilorcini i vostri bambini”, e ho imparato a non pretendere più troppo dai bar degli altri, specie dopo la chiusura del Caffè Verdi [un minuto di silenzio]. Il menù delle cose da mangiare [focacce, spianate, panini, piadine e insalate] è invitante e lo studio con interesse, pregustando la cena sfiziosa. I cocktail – porco mondo – sono fermi ai prezzi di dieci anni fa. Giuro. Confesso che è parecchio che non seguo le quotazioni dei cocktail, perché sono troppo vecchia per sopportare il fascino delle clientele “da bere” e ci tengo a non mescolarmici (figuriamoci a shakerarmici), e poi quelli che mi piacciono richiedono ingredienti e procedure abbastanza semplici per essere fatti in casa. Però mi ricordo quanto ce li mettevamo noi ai tempi in cui stavo dalla parte rialzata del bancone e constato che sono le stesse cifre. Il che è ancora più sorprendente se si considera che nel complesso la vita a Parma non mi è parsa essere economica.

Prevedo di ubriacarmi, ma dopo il concerto, non vorrei mai abbioccarmi mentre il Profeta vaticina.

Giungono i nostri amici, e con loro alcuni loro, e ordiniamo finalmente qualcosa di consistente da mettere nel pancino (che non veniva nutrito da due ore e iniziava a lamentarsi). Da bere ci viene proposta una bottiglia di rosso. Brivido lungo la schiena. Spieghiamo che a mezzogiorno abbiamo avuto un faccia a faccia con il Lambrusco e ne siamo usciti sconfitti, e preghiamo di optare per qualche prodotto di minor carattere e minore effervescenza, dicendoci disposti a esiliarci in un’altra birra. Ciambe ci assicura che, se gli chiediamo un rosso fermo, ci si può fidare di quello che ci porta Alan. Ci fidiamo di Alan. Alan? Cazzo, Ciambe, “Alan”? Cioè quello è “Alan” e ce lo fai sapere così, en passant, come se fosse in dato marginale? Siamo dunque al cospetto del grande Alan? E ho sentito male, o il Grande Alan è reggiano [pare che parmigiani e reggiani si vogliano bene come triestini e friulani, ma non ho capito chi corrisponde a chi]?

Probabilmente i miei piccoli lettori non saranno sconvolti dalla notizia, ma io e Zzi sentivamo parlare di Alan da quasi dieci anni e ci pativamo un casino a non esserci mai stati. E Ciambe ci manda da Alan così, di bolina, senza dircelo, dandoci appuntamento là come fosse un bar qualunque, senza un minimo di introduzione e di preparazione.

Esperisco con orgoglio anche il cesso-che-non-si-chiude [ma-che-se-si-chiude-non-si-riapre] di Alan e ci dirigiamo tutti felici al concerto, infinocchiati dal Ciambe che in un battito di ciglia ci ha offerto la cena.

Il marinaio e la balena alla volta del Profeta [5]

Larry — Mon, 09 May 2011 05:14:07 +0000

Il Lambrusco (sempre al Canon d’Oro di Parma)

Lungi da me offendere un’intera popolazione che sul Lambrusco ha fondato una civiltà. Lungi da me fare l’intenditrice di vini, perché non lo sono e perché non lo voglio diventare. io divido i vini in quelli che “mi piacciono” e quelli che “non mi piacciono”; se la statistica dice che il mio palato si orienta su etichette non proprio “da tutti i giorni”, considero la cosa una mezza sfiga, non il segno di un palato raffinato. E poi, non è neanche che il mio palato si orienti su chissà che etichette, la verità è che del vino non sono un’appassionata amante e l’apprezzamento della bottiglia è ampiamente influenzato dalla condizione di consumo, perciò – sebbene in un ipotetico confronto diretto potrei riconoscere la superiorità del secondo – ho ricordi più lieti di infime bonarde da ribotta che di sublimi amaroni da meditazione.

Però il Lambrusco è, lui sì, un’esperienza organolettica preclusa ai palati alloctoni. Forse c’è un collegamento fisiologico fra le papille blindate che permettono di apprezzare il Lambrusco e la erre uvulare degli indigeni. Forse loro modulano la /r/ sul palato molle con la parte posteriore della glossa perché la punta della lingua è borchiata e si dilanierebbero gli alveoli al primo “grazie”. Fatto sta che io non sono abituata alle bollicine. Non mi piace neanche lo spumante, men che meno lo champagne; l’unica cosa con le bolle che bevo è l’acqua tonica [e comunque la remeno con la cannuccia per sgasarla un po']. La birra non ha le bolle, l’aria che vedete nella birra è il respiro di Dio. Insomma, era tutto buonissimo, ma credo che avremmo apprezzato ancora di più le pietanze se fossero state accompagnate da qualcosa di più fermo e meno aspro. Anche un Alka seltzer col limone, per dire.

Il marinaio e la balena alla volta del profeta [4]

Larry — Fri, 06 May 2011 13:14:53 +0000

Osteria Canon d’oro, via Nazario Sauro, Parma

Arriviamo alle 13 in punto, quando il locale è ancora vuoto: in effetti noi siamo in ferie, ma in fondo è un venerdì e la gente che esce dall’ufficio deve pur avere il tempo materiale di percorrere il tragitto fino a qui. Nei minuti successivi, infatti, l’ambiente semplice curiosamente arredato di quadri a soggetto acquatico, si animerà di avventori locali.

Per antipasto scegliamo un misto di salumi locali (felino, crudo e culatello) e petto d’anatra affumicato. Il proprietario, uno che parla come Gene Gnocchi, ma è affabile come Paolo Conte, ci informa che il petto d’anatra non c’è, ma c’è l’anguilla. Vada per l’anguilla. Gran mossa, quella dell’anguilla. Squisiti, ovviamente, anche i salumi, ma avevamo verso di essi grandi aspettative. L’anguilla, invece, un po’ mi insospettiva, ma ho trovato che fosse molto appetitosa, anche perché viene servita con il pomodoro (spellato, chissà perché?) e condita con olio, poco aceto, credo dei grani di senape e una verdura che sembrava la parte più sottile del sedano, ma al sapore era simile ad una cipolla arzilla. Forse era gambo di cipollotto, non lo so perché non ho mai mangiato consapevolmente il cipollotto, ma mi immagino che il gambo abbia questo sapore. L’insieme era fresco e saporito, e ci siamo fatti fuori un panino a testa tirando su il sughino. Non prendiamo il primo, sebbene gli anolini in brodo mi attirino e il tortello di zucca rientri nella ristretta cerchia delle “paste asciutte” a me gradite, perché non vogliamo incocconarci. Per questo scegliamo un secondo piatto leggero e digeribile: il cotechino con lo zabaione. Avrete capito che dicevo per scherzo e che non è una pietanza leggera, ma io sono dell’avviso che sia facilmente digeribile tutto ciò che è gradito al palato e mangiato con gusto, quindi consiglio con fiducia il cotechino con lo zabaione alle 15.30 di ferragosto prima di fare il bagno, mentre prevedo sciagure indicibili da una piccola porzione di finocchi al forno. Penserete anche che abbia definito la pietanza “cotechino con lo zabaione” per riferirmi ironicamente ad una somiglianza che la preparazione avrebbe con un ipotetico cotechino con lo zabaione. Eh no, carini! Invece era proprio zabaione-zabaione, un’emulsione dolce di uova zucchero e marsala, leggermente più liquida di quella che si serve abitualmente per dessert, ma di identico sapore. Si mangia con il cotechino aspergendolo abbondantemente perché, ci spiega Gene Conte, la ricetta dice “più questo che quello” (indicando, nell’ordine, la salsa e l’insaccato), proseguendo “cioè, più dolce che salato”. Effettivamente il connubio è delizioso; lo abbiamo scelto solamente per la sua esotica tipicità, figurandoci di andare incontro a qualcosa di ardito e difficile da mandar giù per palati alloctoni. Ci ha conquistati. Ne siamo rimasti letteralmente rapiti; io stessa, che non sono una fan del cotechino per via della sua grassezza troppo sfacciata al mio gusto [come a dire: colesterolo, a me!...a patto ch'io non ti riconosca sotto i denti], ne ho fatto una scorpacciata, progettando già di ripetere l’esperimento a casa e stupire gli ospiti. Il primo fortunato a stupirsi sarà Cippi. Quanto alla Giraffa, farò finta che si sia già stupita.

Come dessert ordiniamo una porzione di sbrisolona in due, perché non sappiamo ammettere la sconfitta quando la subiamo e vogliamo cercare di resistere fino alla fine. Mi è piaciuta molto, ma non essendo un’intenditrice di sbrisolone non saprei valutarle. Nota dolente, il vino. Vi dico solo una parola: Lambrusco.

Gli gnocchi con la gnocca [Siora Rosa, tecnicamente via Torino/via san Giorgio, ma per tutti piazza Hortis, Trieste]

Larry — Fri, 15 Apr 2011 13:14:13 +0000

Cippi non ha fatto in tempo a lasciarmi sola mezza giornata, che subito mi sono consolata andando a pranzo con la Giraffa da Siora Rosa.
Dopo anni che Cippi mi porta a mangiare da Siora Rosa, mi sovviene – andandoci una volta con la Giraffa – che non ne ho mai fornito una recensione, eppure ho materiale a iosa.

Provvedo subito.

In un grigio giovedì di aprile, in cui la mia prospettiva di pasto sono due yoghurt che mi sono portata da casa perché, di ritorno dalla cura del carciofo fritto a Roma, o mi do una regolata, o mio marito mi lascia per una betoniera, ricevo – Surprise! Surprise! - un messaggio della Giraffa che, rinchiusa nella torre e assalita da un drago, implora di essere liberata a pranzo.

Surprise! un cazzo, perché ieri me lo aveva detto che sarebbe stata in zona, e io scema che me lo sono dimenticata. Meno male che mi ha scritto. Il piano è aggirarmi con fare normale dalle sue parti in modo che possa accorgersi del mio arrivo e congedarsi. Quando esco dall’edicola la trovo già in strada che mi viene incontro. Non ci sono più le fanciulle indifese di una volta.

Sulle prime, probabilmente obnubilata dalla mancanza di Cippi, le propongo una serie di posti sbagliati dove mangiare, che per i più vari motivi scartiamo:

- Kebab: no, perché non lo mangia [!]

- Pizza sulla panchina: non ci va di stare sulla panchina

- Bar dei fascisti: non ci va di stare da sole al bar dei fascisti

- Gelato: abbiamo molta più fame

Poi all’improvviso, l’intuizione: Siora Rosa.

“Eh”, fa lei “Quando mi racconti che vai a mangiare con Cippi, mi dici sempre che vai da Siora Rosa”. Eh, però – pure te – potevi ricordartelo prima.

In effetti, Cippi e io siamo frequentatori abbastanza assidui di Siora Rosa, compatibilmente con la nostra disponibilità finanziaria e il tasso di colesterolo. Le pietanze servite, infatti, non rientrano in quelle che si possono definire “light”. Per questo, ci piacciono molto. Altra caratteristica che amiamo molto di questo locale, oltre all’atmosfera casalinga e accogliente, è la clientela. Pur essendo molto varia e comprendendo le più disparate categorie di persone, garantisce sempre – vuoi perché è vicino all’università, vuoi perché è su tutte le guide turistiche – almeno due esemplari di gnocca. Io e Cippi siamo piuttosto interessati all’argomento e ci dà gioia e sicurezza sapere che qui possiamo sicuramente trovarne. L’interesse che io e Cippi abbiamo verso la gnocca è OVVIAMENTE puramente scientifico, essendo entrambi – in senso più o meno lato - già dotati di una propria, ma ciò non ci impedisce di effettuare delle precise considerazioni sull’argomento. Attenzione: non ci riferiamo semplicemente alla massima kantiana “Obwohl man eine Diät haltet, darf man immer die Speisekarte lesen” bensì ad un atteggiamento più critico e speculativo, volto a trovare il fondamento oggettivo della gnocchitudine attraverso l’osservazione e la constatazione delle caratteristiche di ciò che definiamo gnocca. È un confronto dialogico di impostazione socratica, che ultimamente ha trovato un ostacolo nell’assurda ostinazione di Cippi a far rientrare nella categoria oggetto di indagine anche gli esemplari sottoaltezza, ma che sicuramente si evolverà rapidamente sul cammino della conoscenza.

Trappola e io entriamo decise nel locale. Saluto ad alta voce. Veniamo salutate. Veniamo guardate. Io sono io, ma la Giraffa non è Cippi e la cosa non passa inosservata. Oggi uno degli esemplari di gnocca è seduto al tavolo con me, e io veleggio a una spanna da terra per l’orgoglio.

Veniamo servite con la consueta professionalità [si vede che qua alla gnocca ci sono abituati] e indugiamo con piacere sul ricco menù. Indugiamo. Con piacere. Indugiamo. Soprattutto indugia la Giraffa. Cazzo quanto indugia!
“Ehm…Amica, c’è qualcosa che mangi, vero?” chiedo con la voce rotta dal panico.

“Perbacco! È che ho l’imbarazzo della scelta”. Oh, posto miracoloso e baciato dalla grazia divina! La Giraffa con l’imbarazzo della scelta! Sconcerto ed estasi.

La sua scelta cade sulle melanzane alla parmigiana, che ben conosco perché le ho mangiate due giorni prima; io onoro la memoria di Cippi scegliendo il suo piatto preferito: gnocchi di pane. Generalmente lui li condisce con il goulasch, io me la tiro da inappetente e li scelgo con il sugo d’arrosto.

Giungono in numero di tre [dimensione palla da tennis, fanno anche porzioni importanti!] in una pozza di sughino alta un dito. Gli gnocchi sono caldi e morbidi come la pancia della mamma, profumati con le erbette e arricchiti di prosciutto. Se non fosse tanto abbondante la porzione, merierebbe fare la scarpetta, ma al momento di raccogliere il sughino lo stomaco implora pietà. Anche la Giraffa è ampiamente soddisfatta dalla parmigiana, quindi veniamo meno alla tradizione e rinunciamo al dolce, che invece io e Cippi mangiamo sempre, facendo un sacco di versi perché è buonissimo e facendo un sacco di sceneggiate per lasciarci a vicenda l’ultimo boccone [che in genere è microscopico avendo fatto "metà per uno" una dozzina di volte].

Uscendo passiamo davanti alla vetrina e vediamo che per dolce ci sono delle creme carsoline [millefoglie semplificate: una base, una copertura e un quintale di crema nel mezzo] di aspetto meraviglioso e grandi come una Garzantina e, pur sapendo che non le saremmo sopravvissute, siamo pentite di non aver neanche provato ad affrontarne una in due.

La Giraffa torna nel suo ufficio fendendo la consueta scia di torcicolli e io torno a rinchiudermi in edicola sola e abbandonata, ma gastronomicamente soddisfatta.

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